miércoles, 28 de noviembre de 2012
sábado, 24 de noviembre de 2012
Para el bolsillo del caballero
Está a la vista y es
negra, cuadradita, manuable, cómoda, atractiva, útil, ni muy grande ni
demasiado pequeña, ideal para meter en los bolsillos. Está ahí. Desde hace
tiempo. Y yo no sé si alberga más sentido y más palabras. Y yo no sé si la que
está ahí es la misma. Y yo no sé si está ahí para ofrecer recuerdos u olvidos.
Pero está ahí. Hace mucho.
Y adentro estuve yo, o mi
ideal de yo, o lo esperable de mí. Me pregunto de qué modo estoy allí ahora, me
pregunto si estoy o sigo siendo esa espera conmemorada, ese silencio abrumador,
ese amague de palabras nunca pronunciadas…
Me pregunto si en esos
trazos que sólo esperaban una respuesta (cualquiera) está hoy vivo el recuerdo
de esa espera. Me pregunto si naufragan esos deseos que parecían imposibles y
que una noche pronunciaste sin esperar siquiera una escucha.
Qué pasa hoy con el deseo
realizado, qué pasa con lo dicho al viento y lo que llegó a destino. Qué pasa
con la estancia amorosa de ese objeto en la repisa, a la vista de todos, a MI
vista, sin que siquiera me anime a espiar.
Qué pasa con esa historia
que cabe en tu bolsillo.
lunes, 12 de noviembre de 2012
Jugar con fuego
Jugando con fuego, Chema Madoz.
Ayer soñé que estaba
sentada en el patio de mi casa. Era de noche, y el patio era más verde y largo
de lo que recordaba. Estaba en la reposera verde, esa de tubitos de goma que te
hacía transpirar y te dejaba un enrejadito en el culo cuando te levantabas. Esa,
la que usaba mi viejo cuando hacía el asado con un vaso de vino en la mano
izquierda y el cigarrillo en la derecha.
También, como mi viejo,
miraba hacia la nada, disfrutando de ese silencio nocturno de verano en villa rosas. Pero mientras mi
mirada se perdía, había algo que brillaba: creo que un fueguito, el de sus
asados. Y además de la sensación fresca del aire en mi cara, del verde del
pasto y de la luminosidad en mi rostro (¿la del fueguito?) también recuerdo
escribir un haiku en ese sueño. Un haiku que, estaba segura, respetaba las diecisiete
sílabas.
Al despertar intenté recordarlo,
y por un segundo pude hacerlo y descubrir, asombrada, que no, que no tenía
diecisiete sílabas. El haiku era más o menos así:
silencio nocturno
sólo se escucha
el crepitar del fuego
Y ahora me río y alegro
de mi irrespetuosidad: no hay sílabas que nombren ese instante. Sí quizás un
intento, un manotazo entre sueños para abrazar el olorcito a leña quemada
mezclada con Benson and Hedges. No importa el número de sílabas, ni siquiera el
lenguaje, porque no alcanza, no alcanza para describir el verde y el brillo de
esa noche.
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